笔下文学

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照片内一共三个男人，左边一个白人，右边一个黑人，中间是个亚裔。三人大概是朋友，勾肩搭背，年纪二十多，站在挂满灯红酒绿英文招牌的街上。中间那个亚裔男人看上去是这张照片的主角，他个子挺高，对着镜头笑得相当活跃，且傲气十足。他比了个手枪的手势，抵在自己微微抬高的下颚上，有耍酷的意思在。

画家只扫一眼就扬起了头。他右手握着手机，脸上肌肉抽动了一下，左手食指和拇指不停地哆嗦，像是捏不住这根烟，抵到嘴边，烟气吸不进去。他从喉咙里发出一声短促的气音，随后将燃烧着的烟蒂揉进指间，指关节发白，那粒橙明色雪花最终烙灭在手掌心里。

烫的痛觉真实发生了，这份痛觉抵消掉了画家一部分精神上的东西，直到左手臂不再颤抖。

画家松开左手，破碎扭曲的烟杆掉落在地。他看上去平静了一些，对手掌中翻起血肉的烫痕无所察觉。画家点着一根新烟，抽了一会，继续翻看手机。

从照片来看，手机属于这位摆手枪动作的年轻男人。

人像不多。看来手机主人对拍照不感兴趣。单人照片更少，与雪山合影，与形状奇怪的建筑合影，大多还是与朋友合影。手机的主人看上去身体状态不错，笑容惯常真实，也很有感染力，就是爱显摆，运动抓拍喜欢挑战高难度动作，看得出这人生活中比较活跃。还有几张不知被谁用这部手机抓拍的照片，也是为数不多的单人照。其中一张是在地铁站台，侧影挺拔，单肩挎着日常用运动包，注意在被吸引的一瞬间，向手机方向看过来，脸上没防备。

翻到这张照片时，画家陷入了某种静止的思绪中，拇指停滞在手机屏幕的边角。他放下手机，看了看混乱的烟蒂，又看着地板上摊开的光晕。

画家用鼻子呼吸，逐渐艰涩颤抖的呼吸。他低下头，像是不堪重负，随后手指蜷缩都变得痛苦起来。

我看着画家左手伤口崩裂，有些血水滴落下来。又想起刚刚黑夜中那片橙明色雪花。

这个手机困住了我。

如果，画家面前这个手机是我的。那么照片中那个看上去又不太成熟的男人应该就是我。

第一个问题解开了。

但我不知道我和画家究竟是什么关系。

而画家陷入如此难于逾越的痛苦之中，也令我感到难以承受。

我坐在接近光源的地方，画家则躺在沙发背光的另一侧。他将自己埋在杂乱的毛毯中，仿若不存在般，一动不动。我站起来，地上没有我的影子。

我走到窗帘边上，透过一点没被遮住边缘审视外界。我们所在公寓是一个十分现代化的高层，看地段较繁华。我顺着对面同一小区的公寓楼的一层层往上数，重复核算几次，确认自己眼下正在二十五层。

我又看向屋内，心里盘算着有什么办法能给他搭上句话。如果这手机真是我的，而画家这副鬼样子又有我的原因在，那么我有必要让他不这么消沉下去。

至少，活的像个人样吧。

我尝试着改变地上液体的痕迹，无济于事，所有物质的东西都会从我的意识里穿过去。我又去尝试操纵被画家握在手中的手机，没有任何反应。直到我看见了画家左手食指上的刺青。

一串看不懂的文字，不明含义。但是刺青表面，微不可察地飘动着一丝仅比汗毛高一点点的金色的点芒。

如果不是这个角度近乎完全暗下去，我观察的距离又足够近。我不可能看见这点点光。它不属于画家身体的一部分，我不知道那是什么。

当我用手触碰那点光时，一股似曾相识的蛮力传来，随之，我走进了画家的意识中。

我躺在一个手术台上。

没有医生，没有人。我坐起身来，冰凉的灯光打在身上，房间内就我一个人。穿着手术服，头发被剃光，戴着帽子，裸露在外手脚都是无血色的惨白。

随后，我意识到了这不是一个手术台，这是一个停尸床。

而我，我是一具会动的尸体。

这还不是最反现实的。

最反现实的是，我能感受到我身体里没有血液流动，体内有一个心脏，它早已停止跳动。但我衣服外面，还长着另一颗跳动的心脏。

铿锵有力，平稳地跳动收缩。即使离体在外，仍看得出这是一颗很健康的心脏。

我走下停尸床，四周玻璃都是黑的，眼前只有一扇医院常见的门。

我回想起刚刚发生的一切。

当我接触那点金芒的时候，我走进了画家的意识中。画家正在昏睡，所以这里是他的梦。

连同上一个反常规的画中世界，也是他的梦。

难怪。

梦是潜意识的体现，难怪毫无逻辑和现实感可言。

可惜我生前大概也不是从事心理行业的人，我对梦不了解，对潜意识束手无策。

我只知道，接下来无论发生什么，都不能用逻辑来解释。人无法在清醒状态下察觉到自己的潜意识，而我在这里所做的一切，大概率，也只能被梦的主人保留在潜意识中。

我无法用逻辑来解释梦，也无法用理性衡量潜意识。（）;

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